Letanía de violencias comunes, Torrin A. Greathouse
Hoy, en la esquina de Washington & Alden –a seis cuadras de mi casa– un joven golpea la bocina de su Subaru verde del 96’ & grita desde la ventana algo que no entiendo para ver si peleo o huyo & de qué lado de la espada voy a derrumbarme. Conservo una lista de lugares y detalles en mi nuca. Honda Civic rojo, doce cuadras. Grand Cherokee negra, quinientos metros. Ayer, seis borrachos me siguieron en el metro insultándome a gritos. Un rubio alto con tribales tatuados –su cara de bebé casi-hermosa si no fuera por el hambre– vocifera, resonando contra el cemento húmedo & el azulejo: ¿Qué mierda es eso? La semana pasada, a una cuadra del Pride, un predicador callejero echó espuma por la papada y me llenó las manos de volantes que me describían con un pie en el infierno, un hombre sin camisa se masturbó frente a mí en la línea roja, un pasajero de traje y zapatos pateó mi bastón por debajo de mis pies mientras cruzaba los torniquetes. Tuve suerte. Pu...
