Historia de una tina, Sylvia Plath

Historia de una tina

Por Sylvia Plath


La cámara fotográfica del ojo
registra paredes desnudas y pintadas, mientras una luz eléctrica
pone al rojo vivo los nervios cromados de la tubería;
qué pobreza asalta al ego; atrapado
y desnudo en el cuarto simple y real,
el extraño en el espejo del lavabo
sonríe abiertamente, repite nuestro nombre
y escrupulosamente refleja el terror conocido.

¿Qué tan culpables somos cuando el techo
revela una ausencia de grietas por descifrar? ¿O cuando
el lavabo afirma que no hay llamamiento más sagrado
que la ablución física, y la toalla
niega secamente las caras de duendes feroces
ocultos entre sus pliegues? ¿O cuando la ventana,
ciega de vapor, no admite la oscuridad
donde velamos nuestras perspectivas en sombras vagas?

Veinte años atrás, la tina familiar
engendró una vasta serie de augurios; pero ahora
en las llaves de agua no hay peligro; cada cangrejo
y pulpo --- arañan solo más allá de lo visible,
esperando alguna fractura accidental
del ritual, para atacar --- ha desaparecido;
el auténtico mar los niega y atacará
la maravillosa carne hasta llegar al hueso puro.

Tomamos un baño; bajo el agua nuestros cuerpos
tiemblan, vagamente verdes, se estremecen lejos
del color natural de la piel; ¿pueden nuestros sueños
 borrar acaso las intransigentes líneas que dibuja
la forma que nos aprisiona? La realidad absoluta
se impone aún cuando el ojo rebelde
está cerrado; la tina existe más allá de nuestras espaldas;
sus superficies deslumbrantes son blancas y verdaderas.

Mas urge siempre a los flancos rídiculos y desnudos
la fabricación de alguna prenda para cubrir
semejante crudeza; la precisión no lo es todo:
cada día exige que inventemos nuestro mundo entero,
disfrazando el horror constante en un abrigo de múltiples
ficciones a color; enmascaramos nuestro pasado
en el verde del edén al fingir que el fruto iluminado del futuro
pueda brotar del ombligo de un malgastado presente.
En esta tina peculiar, dos rodillas sobresalen
como icebergs, mientras diminutos cabellos castaños
se elevan sobre brazos y piernas en cintas de algas;
surca el chapoteo oscilante de los mares que rompen
en playas legendarias un verde jabón; en la fe
abordaremos el soñado barco y navegaremos salvajemente
por las islas sagradas de la locura hasta la muerte
destrozando estrellas fabulosas y haciéndonos reales.


Versión al español: Brianda Pineda Melgarejo

Tale of a tub

By Sylvia Plath

The photographic chamber of the eye

records bare painted walls, while an electric light

lays the chromium nerves of plumbing raw;

such poverty assaults the ego; caught

naked in the merely actual room,

the stranger in the lavatory mirror

puts on a public grin, repeats our name

but scrupulously reflects the usual terror.

Just how guilty are we when the ceiling

reveals no cracks that can be decoded? when washbowl

maintains it has no more holy calling

than physical ablution, and the towel

dryly disclaims that fierce troll faces lurk

in its explicit folds? or when the window,

blind with steam, will not admit the dark

which shrouds our prospects in ambiguous shadow?

Twenty years ago, the familiar tub

bred an ample batch of omens; but now

water faucets spawn no danger; each crab

and octopus -- scrabbling just beyond the view,

waiting for some accidental break

in ritual, to strike -- is definitely gone;

the authentic sea denies them and will pluck

fantastic flesh down to the honest bone.

We take the plunge; under water our limbs

waver, faintly green, shuddering away

from the genuine color of skin; can our dreams

ever blur the intransigent lines which draw

the shape that shuts us in? absolute fact

intrudes even when the revolted eye

is closed; the tub exists behind our back;

its glittering surfaces are blank and true.

Yet always the ridiculous nude flanks urge

the fabrication of some cloth to cover

such starkness; accuracy must not stalk at large:

each day demands we create our whole world over,

disguising the constant horror in a coat

of many-colored fictions; we mask our past

in the green of Eden, pretend future's shining fruit

can sprout from the navel of this present waste.

In this particular tub, two knees jut up

like icebergs, while minute brown hairs rise

on arms and legs in a fringe of kelp; green soap

navigates the tidal slosh of seas

breaking on legendary beaches; in faith

we shall board our imagined ship and wildly sail

among sacred islands of the mad till death

shatters the fabulous stars and makes us real.